Le nouveau arrivera de Dinant par le train de 5 h 30, lundi matin.
Je compte sur vous pour l'accueillir en allant receptionner le courrier.
Ce sera le debut de son apprentissage... . Tout change ! Antoine Pierlot, facteur depuis plus de trente ans, se voit adjoindre un nouveau compagnon de travail appele a marcher sur ses pas lorsque sera venu le temps de prendre sa retraite.
Va-t-il devoir tout partager avec ce blanc-bec ? Distribuer le courrier et la gazette, c'est facile, mais l'autre comprendra-t-il les annees de confiance partagee, les amities discretes, les petits services, les confidences mesurees ?
Et les secrets ? Comment abordera-t-il la jeune Griet, infirme, madame Henriette qui attend en vain le retour de son fils, la solitude de Nora avec ses jumeaux ?
Sans compter qu'il y a le mystere de ces lettres grises qui attristent le regard de Perrine, la jolie cabaretiere...
Et meme, comment imaginer se detacher de tout cela un jour ?Un roman truffe de mysteres et de secrets qui vous replongera dans le decor des Ardennes belges des annees 60.CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE - "Attendrissant et delicieusement ecrit !
A decouvrir" -RTBFA PROPOS DE L'AUTEURRomancier et auteur nouvelles, Jules Boulard est diplomee de philologie romane.
Aujourd'hui retraite, il fut professeur de latin, grec, francais et histoire dans plusieurs etablissements scolaires de Wallonie.
Il est egalement membre de la Societe des poetes francais.EXTRAIT Du kepi, la pluie degouline sur la visiere, de la visiere au nez, du nez aux levres et au menton.
De temps en temps, Pierlot - Antoine, pour chacun au village - passe la langue, avale quelques gouttes fraiches, puis, indifferent au trop-plein qui s'ecoule entre col et cou, adresse un clin d'A il de defi aux nuages de plomb, et, sans s'inquieter d'etre entendu, lance a la cantonade :- A votre sante, la-haut !Comme chaque premier lundi du mois, il doit forcer sur la barriere rouillee qui gemit toujours un peu plus que la derniere fois.
Elle refuse de s'ouvrir largement, ce qui l'oblige, facteur, a pousser le sac en avant pour se faufiler en evitant de frotter sa cape ruisselante contre la maconnerie lepreuse.
Depuis plusieurs semaines, les bourrasques de novembre secouent et brassent des quantites de feuilles.
La petite allee s'efface sous des debris pourrissants, les branches mortes et la mousse.
Les ronces noircies, fanees, envahissent ce qui devait ressembler jadis a un jardinet anglais.Les tetes de roches disparaissent sous le lierre rampant et les touffes hirsutes des chiendents.Ici, le temps s'est arrete.Pierlot s'ebroue comme un terre-neuve mouille avant de secouer le heurtoir.
Haussant le sourcil en point d'interrogation, il attend l'invitation d'entrer et se demande si la vieille enveloppe jaunie sera encore sur la table.- C'est vous, Antoine ?- Eh oui ! c'est bien moi, Madame Henriette. Je vous apporte votre pension. L'Etat ne vous a pas oubliee...- Asseyez-vous. Quel mauvais temps ! Vous prendrez bien un peu de cafe.Ce n'est pas une question, c'est une formule, une sorte de rituel qui tient du mystere, car la vieille dame n'y voit plus, ou a peine.
Elle parvient neanmoins a faire couler un peu de jus noiratre, sans renverser, dans la tasse brunie.
Aussitot fait, elle releve le visage comme pour interpeller le ciel.
